孩子们常在你的发茨间迷失春天最初的激流，

藏在你荒芜的瞳孔背后一部分岁月呼喊着。
肉体展开黑夜的节庆。

在有毒的月光中，
在血的三角洲，
所有的灵魂蛇立起来，

扑向一个垂在十字架上的憔悴的额头。
我们用铁丝网煮熟麦子。

我们活着。

穿过广告牌悲哀的韵律，
穿过水门汀肮脏的阴影，

穿过从肋骨的牢狱里释放的灵魂，

哈里路亚！

我们活着。
走路、咳嗽、辩论，
厚着脸皮占地球的一部分。
没有甚么现在正在死去，

今天的云抄袭昨天的云。

在三月我听到樱桃的吆喝。

很多舌头，

摇出了春天的堕落。

而青蝇在啃她的脸，

旗袍叉从某种小腿间摆荡；

且渴望人去读她，

去进入她体内工作。

而除了死与这个，

没有甚么是一定的。
生存是风，
生存是打谷场的声音，

生存是，
向她们——爱被人膈肢的——倒出整个夏季的欲望。

在夜晚床在各处深深陷落。
一种走在碎玻璃上害热病的光底声响。

一种被逼迫的农具的忙乱的耕作。

一种桃色的肉之翻译，
一种用吻拼成的可怖的语言；
一种血与血的初识，
一种火焰，

一种疲倦！

一种猛力推开她的姿态在夜晚，
在那波里床在各处陷落。
在我影子的尽头坐着一个女人。
她哭泣，
婴儿在蛇莓子与虎耳草之间埋下……第二天我们又同去看云、发笑、饮梅子汁，
在舞池中把剩下的人格跳尽。

哈里路亚！

我仍活着。

双肩抬着头，

抬着存在与不存在，

抬着一副穿裤子的脸。
下回不知轮到谁；
许是教堂鼠，

许是天色。
我们是远远地告别了久久痛恨的脐带。
接吻挂在嘴上，
宗教印在脸上，

我们背负着各人的棺盖闲荡！

而你是风、是鸟、是天色、是没有出口的河。
是站起来的尸灰，

诗未埋葬的死。

没有人把我们拔出地球以外去。

闭上双眼去看生活。
耶稣，

你可听见他脑中林莽茁长的喃喃之声？

有人在甜菜田下面敲打，

有人在桃金娘下……当一些颜面像蜥蜴般变色，

激流怎能为倒影造像？

当他们的眼珠粘在历史最黑的那几页上？
而你不是甚么；
不是把手杖击断在时代的脸上，
不是把曙光缠在头上跳舞的人。
在这没有肩膀的城市，
你底书第三天便会被捣烂再去作纸。
你以夜色洗脸，
你同影子决斗，

你吃遗产、吃妆奁、吃死者们小小的呐喊，

你从屋子里走出来，
又走进去，

搓着手……你不是甚么。
要怎样才能给跳蚤的腿子加大力量？
在喉管中注射音乐，
令盲者饮尽辉芒！

这是荒诞的；

在西班牙人们连一枚下等的婚饼也不投给他！

而我们为一切服丧。

花费一个早晨去摸他的衣角。

后来他的名字便写在风上，
写在旗上。
后来他便抛给我们他吃剩下来的生活。

去看，
去假装发愁，
去闻时间的腐味我们再也懒于知道，

我们是谁。
工作，
散步，
向坏人致敬，
微笑和不朽。

他们是握紧格言的人！

这是日子的颜面；

所有的疮口呻吟，
裙子下藏满病菌。

都会，
天秤，

纸的月亮，
电杆木的言语，
（今天的告示贴在昨天告示上）冷血的太阳不时发着颤在两个夜夹着的苍白的深渊之间。
岁月，
猫脸的岁月，

岁月，

紧贴在手腕上，
打着旗语的岁月。
在鼠哭的夜晚，
早已被杀的人再被杀掉。

他们用墓草打着领结，

把齿缝间的主祷文嚼烂。
没有头颅真会上升，

在众星之中，

在灿烂的血中洗他的荆冠。
当一年五季的第十三月，

天堂是在下面。

而我们为去年的灯蛾立碑。

我们活着。

把种籽播在掌心，
双乳间挤出月光，

——这层层叠得围你自转的黑夜都有你一份，

妖娆而美丽，
她们是你的。
一朵花、一壶酒、一床调笑、一个日期。
这是深渊，
在枕褥之间，

挽联般苍白。

这是嫩脸蛋的姐儿们，

这是窗，

这是镜，
这是小小的粉盒。
这是笑，
这是血，
这是待人解开的丝带！

那一夜壁上的玛丽亚像剩下一个空框，
她逃走，

找忘川的水去洗涤她听到的羞辱。
而这是老故事，

像走马灯；

官能，
官能，
官能！
当早晨我挽着满篮子的罪恶沿街叫卖，
太阳刺麦芒在我眼中。

哈里路亚！
我仍活着。

工作、散步、向坏人致敬，

微笑和不朽。

为生存而生存，
为看云而看云，
厚着脸皮占地球的一部分……在刚果河边一辆雪橇停在那里；

没有人知道它为何滑得那样远，
没人知道的一辆雪橇停在那里。